No se quieren ni se entienden,
ni se miran ni se aguantan.
se rechazan i se espantan
i se insultan i se ofenden;
se ladran pinchan i muerden
de una manera que aterra;
como la gata i la perra
ñau abajo i han arriba
se llevan en gresca viva
los poetas de este tierra.
Aquel poeta os ignorante,
demora en un verso un mes;
aquel otro es al reves
hace verso a cada instante
pero sin son ni variante
como ensalada de berros;
este es como los becerros
i ese otro no tiene tino
i en este triste destino
se llevan como los perros.
Uno inventa cualquier cosa
i el otro le contradice
i hasta en sus barbas le dice
que no es verso sino prosa;
la envidia mas asquerosa
en sus renglones se encierra
I en la creencia se aferra
cada cual que valo mas,
yendo todos para atras
haciéndose cruda guerra.
Verá el público sereno
que en esta nueva Babel
las liras son de papel
i los poetas son de cieno,
porque nadie hallará bueno
estos bélicos cencerros
ni que se tiren con cerros
por la cabeza los poetas
ni que den vida a sus jetas
criticándose sus yerros.
ROLAK
Nota: verso publicado por Rólak con cambios, ver.
