Los poetas de esta tierra
Se llevan cómo los perros,
Haciéndose cruda guerra
Criticándose sus yerros.
No se quieren ni se entienden,
ni se miran ni se aguantan,
se rechazan i se espantan
i se insultan i se ofenden;
se ladran pinchan i muerden
de una manera que aterra;
como la gata i la perra
ñau abajo i ñau arriba
se llevan en gresca viva
los puetas de esta tierra,
“Aquel pueta es ignorante,
demora en un verso un mes;
aquel otro es al revez
hace verso a cada instante
pero sin son ni variante
como ensalada de berros;
este es como los becerros
i ese otro no tiene tino”
i en este triste destino
se llevan como los perros.
Uno inventa cualquer cosa
i el otro le contradice
i hasta en sus barbas le dice
que no es verso sino prosa;
la envidia mas asquerosa
en sus renglones se encierra
i en la creencia se aferra
cada cual que vale mas,
yendo todos para atras
haciéndose cruda guerra.
Verá el publico sereno
que en esta nueva Babel
las liras son de papel
i los puetas son de sieno,
porque nadie hallarà bueno
estos bélicos cencerros
ni que se tiren con cerros
por la cabeza los puetas
ni que den vida a sus jetas
criticándose sus yerros.
Yo que se puede dceir
que soi el mestro de todos
también echo en mis recodos
tantas faltas a lucir
que no podria un apir
no digo en capacho, en coche
trabajando dia i noche
acarrearlas en un año
¡i ahora quiere un estraño
que no se le haga un reproche.
Nota: verso publicado por Rólak con cambios, ver.
